Je descends à la prochaine

Je descends à la prochaine


Par un tout petit jour assis entre deux chaises
Entre folie des sages et sagesse des fous
Avec deux trois babioles dans un attaché-case
La plupart vous diront qu’on n’va pas loin du tout.

Aller loin c’est peut être un bout de transhumance
C’est partir tristounet c’est revenir content
Et tant mieux si ce philtre est à l’eau de jouvence.
Car entre chiens et loups cette nonne aime un brigand.

Et ce fou à lier vient de briser ses chaînes
Il parle toutes les langues avec les yeux du cœur.
Sainte Anne excusez moi j’descends à la prochaine
Je me suis fait la belle je cherche un p'tit bonheur

Aller loin c'est peut-être un bout de transhumance
Sur une ligne de coeur sur une ligne de chance
Entre folie des sages et sagesse des fous
Entre folie des sages et sagesse des fous

Nos ancêtres

Nos ancêtres


Ceci c’est pas des racontars
C’est notre histoire c’est notre histoire
Un homme vient de tuer un cerf
En Dordogne c’est un dix cors
Une grande première : médaille d’or
Pour cet ancêtre pour cet ancêtre


Ceci c’est pas des racontars
C’est notre histoire c’est notre histoire
Un homme vient de peindre un bison
Un auroch et une licorne
Enigmatique cette licorne
Elle prend des risques près d’un lion

Ceci c’est pas des racontars
C’est notre histoire c’est notre histoire
Un homme vient de dire par ici
La tribu entre dans la grotte
Ces hommes parlent c’est inouï
Ils vont se tailler une parlotte

Ceci c’est pas des racontars
C’est notre histoire c’est notre histoire
Voici venus les beaux parleurs
Les tribuns les maitres chanteurs
Et ceux qui parlent pour rien dire
Et ceux qui parlent pour rien dire

Ceci c’est pas des racontars
C’est notre histoire c’est notre histoire
Un artiste peint sur la pierre
Il peint les bisons d’nos ancêtres
Et il vient les vendre à Lascaux
Et il vient les vendre à Lascaux

Ceci c’est pas des racontars
C’est notre histoire c’est notre histoire
Un artiste peint sur la pierre
Il peint les bisons d’nos ancêtres
Et il vient les vendre à Lascaux
Et il vient les vendre à Lascaux

A l'âge de pierre qui roule

A l’âge de pierre qui roule

C’est à l’âge de pierre qui roule
De pierre qui roule en Dordogne
Un homme vient de tuer un cerf
C’est un dix cors et en Dordogne
C’est quelque part la grande première
De ce chasseur, un d’nos ancêtres

C’est à l’âge de pierre qui roule
Un homme vient d’ouvrir des huîtres
Sur la lagune il fait grand beau
Un homme vient d’ouvrir des huîtres
Et il les gruge tout de go
C’est un pêcheur, un d’nos ancêtres

C’est à l’âge de pierre qui roule
Un homme vient d’ graver un bison
Et des signes cabalistiques
Etranges ils sont tous identiques
Un homme vient d’ graver un bison
C’est un artiste, un d’nos ancêtres

C’est à l’âge de pierre qui roule
Un homme vient de dire par ici
La tribu entre dans la grotte
Ces hommes parlent c’est inouï
Ils sont entrés pour une parlotte
Ces hommes là sont nos ancêtres

C’est fini l’âge de pierre qui roule
Maint’nant ç’est l’âge de la parlote
Des tribuns et des beaux parleurs
Se font péter péter la glotte
Pour être enfin maitres chanteurs
Ils doivent étonner nos ancêtres

C’est fini l’âge de pierre qui roule
Maint’nant ç’est l’âge de la parlote
Des tribuns et des beaux parleurs
Se font péter péter la glotte
Pour être enfin maitres chanteurs
Ils doivent étonner nos ancêtres

En Cévennes

En Cévennes

Quand les châtaignes tombent au pays camisard
Les clochers de tourmente pleurent au vent des Cévennes.
C’est l’automne et il pleut mais le ciel se déchaine
Et ça tourne au déluge près de Saint Jean du Gard.
Ici c’est l’éclaircie. Je viens de voir planer
L’âme d’un parpaillot qui est mort aux galères.
Elle plane comme l’épervier qui cherche ses repaires
Je mets ma main au feu : elle plane sur son passé.


Quand le givre dessine aux vitres des bistrots
Des trois mâts qui se penchent et des rires d’enfants,
Quelque part en Cévennes la rue des Blancs manteaux
Est déserte et la lune peint ses toits vif-argent.
L’hiver est long parfois l’hiver est long parfois
Et s’il manque à la fin un joueur de manille
C’est que le temps s’acharne à gagner la partie
Adieu Pierre le normand qui buvait du calva.


C’est le printemps genêt c’est le printemps jonquille
Le printemps giroflée le printemps girofla.
On reparle de Pierre le joueur de manille
Que le temps passe vite ça fait deux ans déjà.
Elle et lui ne font qu’un c’est le vent qui les mène
Les mène dans ce Routard pour le menu du jour.
La cantine sent bon elle sent la marjolaine
Elle sent le pélardon et le bonheur du jour.


Quelque part en Cévennes cette ânesse a bon dos
Elle trimbale le barda d’une famille entière.
Un peu lourd le barda d’une famille entière
Qui descend dans le Sud pour sa première rando.
Votre ânesse j’entends s’appelle Modestine
C’est un prénom connu elle marche d’un bon pas.
L’été qui se promène de colline en colline
Vient de prendre le frais au pied d’un acacia